- On a touché à rien, Witko...
- Pourquoi que tu m'appelles comme ça, toi ? !
- Ben... Parce que c'est comme ça qu'on t'appelle dans la cité...
- Quelle cité ? !
- La tienne ! La nôtre ! Les Oiseaux !...
C'est d'là qu'on est aussi, nous !
Putain, on est fiers, dis ! J'te dis pas comme on s'la pète quand t'es dans la télé et tout ! Le blé qu't'as ! Les bagnoles !
Les meufs ! La classe que t'as !
Et t'es d'chez nous ! On est fiers, dis !
Fiers !...
- Ah ouais ? !... Eh ben, moi, je suis pas fier de vous...
Anton Witkowsky a la rage.
La rage de sortir de sa condition.
De quitter sa banlieue pourrie.
De fuir la rigueur paternelle.
La rage, il l'a dans ses poings.
Il a de l'or, dans ses poings, il le sent, il le sait.
Tout le monde le lui répète,
Marco, son entraîneur, Mo, son pote.
La boxe, c'est la clé du paradis.
Le paradis du fric et de la gloire.
Pour gagner ce paradis-là, il est prêt à tout.
L'Enragé, un récit d'une force inouïe, sublimé par un dessin supérieur.
Du grand, du très grand Baru.