Quelques-uns des plus beaux tableaux viennent de la vieillesse des peintres, et nous en aimons le tremblement. Nous aimons aussi la craquelure de la toile, l'érosion des pierres, et nous retrouvons dans l'esquisse les mêmes trajets. L'art, pour nous, est chose passée. C'est l'haleine du temps qui témoigne de la vie d'une oeuvre, la séparant du pastiche ou du faux. Tels sont, entre l'art et le temps, les signes d'une connivence qui justifie que j'écrive : « Je ne parle pas, on ne me parle que dans l'insomnie du temps. » N'est-ce pas tomber dans les mystifications de la culture, de la conscience, du sens ? Il faudrait, pour cela, que le sens soit univoque et saisissable, et la page tournée. L'art existe, demeure dans son histoire pour la même raison qui fait que l'oeuvre est toujours devant nous. Exercice d'un désir qui ne manque pas d'objets, mais qui manque chaque fois son objet, pour se retourner trop tard, se détourner trop tôt. C'est pour cela que je peux à la fois me souvenir et vivre, être mémoire et innocence, marcher au pas du temps, ne cessant de traverser l'espace de réminiscence et de mirage où le sens brille et recule.