Nous étions en été, un samedi, le jour de la fête annuelle de la
base nautique des Crozes.
Il faisait particulièrement doux ce soir-là.
Justine avait demandé à ses parents de pouvoir passer la
nuit avec sa cousine et deux copains sur l'îlot des Bois-Obscurs,
au centre du lac. Un camping entre pré-adultes.
Une récompense pour le bon travail fourni toute l'année.
Promis, ils seraient de retour le lendemain, à 10 heures au
plus tard.
Le dimanche matin, les adolescents se font attendre. L'un des
parents, de rage, parcourt la distance à la nage. Il découvre
alors l'étendue du massacre : les corps meurtris, outragés,
dénudés.
Les familles des victimes, des accusés, la région, tous vont
connaître le chaos et le déclin.
Ma vie d'enfant a basculé ce jour-là. Quelqu'un - quelque
chose -, au visage indéfini, malveillant, a pris possession de
mon imaginaire, de mon âme.
Trente-quatre ans après le drame, l'occasion de dépasser ce
traumatisme collectif s'offre à moi.
Je vais enfin pouvoir donner un visage à mes peurs.