«Elle a vieilli d'un coup. La fine épée s'est cassée.
Rompues, les glorieuses certitudes de l'enfance.
À leur place, le goût amer de la peur, les sombres
houles du remords, toute la laideur du monde.
Comme d'habitude, rien, elle ne comprend rien, la
mère. Mais elle est là, tiède, des caresses plein les
mains. À l'abri de son corps, pour un temps on ne
risque plus rien. Si ce n'est elle, qui vous défendrait
contre la mort ?»