«J'ai peur.
Je ne suis plus Apollon, ni le roi de France,
je ne suis plus que Louis consumé de terreur.»
Il signait «Nous, Louis, roi» et il rêvait
d'éternité. La gangrène ronge sa jambe.
Ses ennemis ont parié qu'il ne passerait pas
la fin du mois d'août.
À Versailles on pleure et on prépare
l'avenir. À Paris on fête déjà la mort du tyran.
Cloué sur son lit, celui qui s'est voulu le plus
grand roi du monde est seul avec lui-même.
C'est l'heure des comptes, des adieux, de la
vérité.
Il reste à Louis XIV dix-sept jours pour
quitter sa peau de dieu. Dix-sept nuits pour se
découvrir homme.