«La mère a fait un rêve. Elle sortait de la chambre où
sa fille était alitée. Des infirmiers lui apprenaient
dans le couloir qu'elle était dans le service des
grands délirants et qu'elle devait aller à la pharmacie
acheter pour sa fille, une boîte de sept cent comprimés
qui devaient servir pour sept cent semaines. On
disait à la mère : «C'est pour un long traitement.
Vous en aurez au moins pour sept ans.» Décor de
cauchemar : une tempête. Un ciel très noir. Le ciel
était à l'intérieur de l'hôpital. Sa luminosité blafarde
éclairait les lits, transperçait les murs et les fenêtres.
La fille était allongée sous l'orage blanc. Son visage
paraissait absent, son corps, sous le drap, semblait
immatériel. On aurait dit un être immolé sur une
table de sacrifice.»