Qu'est-ce que ça ferait
que nous ayons vécu mille ans
si nous étions incapables d'aimer l'instant
proche et présent, comme une chose
heureuse qui tombe à sa place et à son heure,
maintenant, et nous arrive dans la soudaineté
brusque des pluies d'été, des bonheurs
parfaits, en une fin des peines et des
sacrifices, et un début des lectures et
des écritures ? C'est ce que je lis et vois
dans ce livre, le charme d'une fidélité,
un chemin de liberté réussie, un lieu,
un fleuve, qui saisissent l'instinct originel
du monde. Ce sont des tessitures et des
motifs vrais, soleil des égarés et âmes
mobiles des déluges, qui plongent dans
les répercussions à retardement du grand
rêve et l'arrière-saison du silence.