«Ils ont voulu que je rentre dans mon pays. Le deblé. Ma terre natale.
Mon chez-moi. Un chez-moi que je n'aime pas. Sans doute, diront-ils que
je suis un ingrat sans reconnaissance pour cette patrie qui m'a donné
naissance. Mon dieu, ils n'ont pas compris que ce n'est plus mon pays.
J'ai bien dit plus mon pays. Ça ne l'a jamais été.»
«Youcef jongle avec les masques,
les identités, il en joue, parfois s'y
perd un peu puis se relève d'un bond
et repart d'un train à l'autre, d'un
pays à l'autre, partout apatride.
Au-delà des routes, il y a les mots,
le verbe, la langue, son paysage qu'il
déroule comme un fil d'Ariane.
Des mots d'écrivain vrai, dont
la musique brute, crue, drôle, épicée
ou langoureuse reste longtemps,
et qui scandent sur des rythmes
de rap, de raï la vraie vie de lui,
il, Youcef M.D.»
Jacques Maigne, Marianne