Au nom du père, du fils... Ils portent la
main au front, au plexus ou au ventre...
Ils ne savent plus le signe qu'on doit faire
pour qu'à la fin il en soit ainsi et que tout
soit bien. Ils sont bras ballants, au bout
de chaque bras un poing fermé. Ils se
remettent à la mésentente comme on se
met à table, avec appétit, goulûment. Ils
s'empoignent, se rejettent l'un l'autre la
faute, ils accusent le ciel, les chiens,
McCormick et Massey-Ferguson, la
voisine, le destin, leur vie et son train.
Ne les plaignez pas, ils s'en chargent.